Despertar tardío.

Los días se suceden automáticos, no aportan nada nuevo al alma dormida de un niño hipnotizado por el paso de los segundos. Cada instante se pierde en el vacío de la memoria desestructurada, donde la jerarquía de sueños se ha deteriorado hasta quedar en ruinas y reina la corrupción, señora del olvido.

Los objetos pierden luminosidad, la visión de los ojos tristes se empaña, la pereza invade los miembros y todos los pecados se cometen sin remordimientos. La mente, cautiva en sus propios aposentos se apoya en el alfeizar de la ventana y observa. El cuerpo es esclavo de las pasiones que mueven los actos de los hombres, la mente, esclava de la voluntad caprichosa de su propio cuerpo.

Cómo un autómata el niño cumple sus ínfimas aspiraciones, se rebaja al plano material, desterrando de sus pensamientos la idea de una realización espiritual y personal. Se sumerge con gusto en la vorágine vulgar de la vida de la masa buscando lo que le falta. No se da cuenta de que lo único que necesita se encuentra en su cabeza, presa de su propia naturaleza animal.

El raciocinio se esconde por miedo a desempeñar su papel, por miedo a descubrir algo perjudicial para la integridad física y moral del individuo. Huye de su deber y de su único propósito y el niño, ya adulto, le facilita la huida. La mente en su triste desdicha espera el regreso de su amante más preciado, aquel capaz de llevar a cabo la restauración de imperial poder. Pero ésta abandona a la masa poco a poco, niño tras niño, persona tras persona. La mente acaba perdiendo su espíritu de reina indiscutible y queda relegada a un segundo plano, adquiere el espíritu del esclavo.

Pero el cuerpo se agota, sus recursos van menguando, la edad comienza a demoler las estructuras celulares, los ojos se cansan, ya no brillan como de niño, los músculos pierden volumen y fuerza, los huesos se debilitan lentamente, el pelo pierde el lustro de antaño. La mente se retira de la ventana, prefiere no contemplar con impotencia la autodestrucción del aquel que la ha esclavizado, aún necesita desesperadamente al cuerpo ya que la mantiene con vida, incapaz de asesinar la única luz que ilumina, tenue, el camino que debería seguir pero que no sigue. Se tumba en su lecho, esperando lo inevitable y gradualmente se traslada al plano onírico, dejando atrás el estado de vigilia, agotada por el esfuerzo de seguir existiendo.

El individuo acaba por acusar el deterioro físico debido a la vejez. La vida ha pasado demasiado rápido, ahora todo es evidente, la muerte está más cercana que nunca y acaricia con su mano las almas de aquellos que se encuentran cercanos a la tumba. La mente yace en coma y el individuo ya no es anciano y sabio, sino viejo y olvidadizo.

Ya más vale que la muerte te acoja en su seno y dejes libre a la mente con que la caprichosa suerte te obsequió. Libérala, no eres quién para mantener cautiva a la evolución.

Despierta.

Pudiera ser.

Pudiera ser que el resplandor del Sol

quedase eclipsado por la melancólica Luna

y que esta perdiera su belleza lúgubre

por ocultar su fuente y desequilibrar la balanza.

Pudiera ser que un manto inmaculado

cubriese el azulado cielo y la cúpula nocturna

sin que la verdadera luz quedara olvidada

tan solo nublada por la húmeda inocencia.

Pudiera ser que los verdes árboles

muriesen por falta de amor, y yo con ellos,

sin que el universo se apenase por ello,

y los hombres de hierro tampoco.

Pudiera ser que olvidase lo que soy

y lo que quiero ser, para ser diferente

sin que el mundo lo notase siquiera.

La creación se hunde.

Júpiter no truena desde el cielo,
Atlas sucumbió tiempo atrás,
Apolo vive ocioso,
Marte grita victorioso,
Diana se lamenta, angustiada,
Plutón habita la superficie.

Céfiro no agita los cabellos
de Venus, que yace apática
Baco no toca la flauta,
Faetón recorre la Tierra
Ardiendo se encuentra el Olimpo
Deucalión llora la dura pérdida.

Cabizbajo admira intimidado
el humano harto entristecido
con humilde sumisión
de la creación el devenir
advirtiendo el giro oscuro
y velado de la fría rueda.

¿Es la providencia quién decide?
¿El humano es tan solo títere
De alguna mente enfermiza?
¿Puede esta hacer enloquecer
a los hijos del caos, puede?
¿Puede? ¿O es simplemente una excusa?

Y son los humanos libres, y son
los humanos tiranos, y son
hambre, enfermedad, muerte;
deficientes sin remedio,
plaga que, sin control, se extiende,
avasallando, a la creación.

Insuficiente.

Las noches son largas en invierno.El clima otoñal daba paso a un frió inmisericorde.La calles ya no las ocupan las personas, solo quedan montones de hojas color marrón apagado, sin vida, que se hunden en los charcos que dejan las tormentas nocturnas.Un viento espectral corría aquella noche, un viento cortante y afilado que no cesaba en su esfuerzo por arrastrar todo a su paso, por mucho que me opusiera.
Noté que tenía los ojos lloros, me apresuré a sacármelos con el la manga de la chaqueta que vestía.
Me pregunté como tantas noches donde estaba ella... Una vez más...Me es inevitable buscarla, donde quiera que este, siempre.
No me paré a pensar en el frió que atenazaba mis miembros, el paso rápido que mantenía ya no bastaba para hacerme entrar en calor.
Quizás aquella noche fue la que empecé a morir, aunque llevaba haciéndolo desde el inicio de mi vida.A fuerza de golpes uno acaba o muerto o insensible.Yo nunca seré insensible a la belleza, quizás por eso ahora estoy así, porque no supe darme el valor necesario que me merezco (muy por debajo del que pensaba) quizás así aprenda a no hacerme ilusiones.Por desgracia son lo primero que uno se hace y lo penúltimo que se pierde (lo ultimo es la esperanza,como suelen decir).Por desgracia es lo que me hace sufrir cada segundo de existencia.
Ya no encuentro el consuelo en historias inventadas, escritas para olvidar una realidad austera.
Ya no encuentro el consuelo solo con pensar en ella.
Dicen que uno solo se enamora una vez en la vida, yo no lo pensaba, por desgracia debo dejar a un lado mis creencias iniciales, de niño, ahora que se algo mas debo replantearme todo.
Mi alma parece tan lúgubre y vacía, pienso:¿Que podría ella encontrar en esta? Solo vacío moral y especulaciones sentimentales inacabadas.
No es suficiente, no soy suficiente, nada lo es.
Es raro redescubrir estos sentimientos en clave, escritos en código cuyo entendimiento a pocos es reservado.
Pero no entiendo como conseguir enterrar estos pensamientos bajo el manto de cotidianidad del que muchos hacen uso, no me pertenece.
Me digo, no te resignes a tus pensamientos, la vida que te deparan es demasiado oscura.
Pienso que tal vez salir a caminar de noche me ayude a combatir su dura presencia, acelero mis pasos.
Pienso que este ritmo, casi corriendo, les deje claro que no les pertenezco, que no me pertenezco.
Mi mente consipira contra mi a mis espalda, pienso.
Comencé a correr, el frió viento me azotaba la cara, estaba totalmente congelado de pies a cabeza:¿Por qué coño no entro en calor?
Los muertos no tienen calor, estan frios, al igual que el mármol que los encierra en sus prisiones eternas de piedra y silencio, de sueños de obsidiana.
Un cadaver viviente muriendo por congelacion bajo el manto de escarcha, de olvido, de resignación con el que sus propias ideas le atrapaban, mis ideas, mis pensamientos.
Comenzò a llover, seguía corriendo, mis pulmones no tenían el aire suficiente y me estaba ahogando.
Dejé atrás la luz de la última farola y entré en el mundo de las sombras, a merced de aquella tormenta helada salida del infierno.
Inutil, siempre fue inutil el huir de mi mismo, de no afrontar lo que tanto habia negado, lo que tanto he odiado y odio, mi caracter.
Frío, mucho frío, al igual que yo mismo, eso es todo lo que hay: Soledad.Por desgracia, eso es insuficiente para ella.
Y para mi.
Insuficiente

Una tarde de otoño.

¿Hablan tus palabras el lenguaje del amor?
Susurran alegres sílabas, me saludan desde tus labios,
Me preguntan sí me gustaría acariciar tu mano;
Callo,
Me gritan que te abrace, quieren que dialoguen nuestras bocas,
En el húmedo juego de la ardiente pasión;
Callo,
¿Me miran tus ojos expectantes?
Son tan claros, envidio tu luz.
Aquí hace frío ¿Sabes? Quisiera que tu sol me calentase a mi también;
Callo,
No quisiera estropear este momento.
No te das cuenta de lo duro que me sería moverme, apartarme de tu mirada,
Concluir el ahora, enterrarlo entre recuerdos, como si fuera uno más;
Callo,
Quisiera regalarle el presente a tu mirada, que es efímero,
Me gustaría que lo entendieras, que perder el instante
Me produciría una tristeza infinita;
Callo,
Porque ninguna palabra,
Sería más elocuente que tu mirada,
Y ningún movimiento más ardiente,
Que el deseo que mueve tus pupilas,
Como brasas.

Oculto.

Es la obsesión de buscar aquello que no existe,
la Verdad en su esplendor, rayo de luz blanquecina
que despoja de todo color el alma de las letras
de estética tan cultivada.

Es el suplicio que sufre el buscador de tesoros,
que busca la leyenda que nació del mito
oculto tras generaciones de mortales,
el que sufre el poeta que lee los versos
malditos de quienes le precedieron,
inspirados por Dios o por sí mismos.

Muchos conocen el pesar que provoca la necesidad
de encontrar aquello que codicia el corazón,
y el remedio es pasajero, no es la solución
definitiva, solo la negra dama, eterna e indolente,
duerme la mente pensante a la dulce realidad onírica.

Y en el terreno de los sueños, siempre
inconsistente y mudable, los más íntimos anhelos
se cumplen, los deseos más personales se realizan
liberando al alma dolida de su tan pesada carga.

Anatomía de un payaso.

Llamamos payaso a aquella persona que es artista de circo y que se viste con trajes apropiados para provocar la risa al público. Pero no solo podemos encontrarnos a este tipo de payaso por la vida, hay también una segunda manera de definir a alguien como payaso e implica una connotación negativa: es aquella persona de poca seriedad que se empeña a toda costa en hacer reír y, haciendo gala de una mala educación considerable, que muchas veces resulta verdaderamente insufrible e insoportable.
Ustedes habrán oído decir seguramente que a algunas personas les dan miedo los payasos ¿Verdad? A mí también me dan miedo, no los de circo, está claro, sino los segundos, estos bufones contemporáneos.
A estos individuos los podemos encontrar por doquier pero, sobre todo, en las aulas de los institutos, donde se empeñan en hacer la vida imposible a sus compañeros de clase.
Muchos expertos en la materia de la educación nos dicen que a esta gente hay que ignorarla, con el fin de que dejen de llamar la atención constantemente. Yo opino que no es fácil, que habría que tener una paciencia desproporcionada y, que posiblemente habría que ser una persona moderada, nada impulsiva y con un carácter firme y temperado.
He de confesar que yo carezco de todo lo citado anteriormente y que, debido a esto, no soy capaz de soportar a este tipo de personas.
Pero otra cualidad que poseen estos payasos modernos es la de tener siempre a favor las circunstancias, nunca dan un paso en falso porque saben donde pisan. Con esto quiero decir que no es fácil pillar desprevenida a esta gente y es más difícil aún-si cabe- dejarlos en ridículo. Es así porque los espectadores, el publico que dictamina si una actuación ha sido graciosa o no, siempre están del lado del payaso, que parece simpático aunque en el fondo todos sepan que es todo lo contrario: una persona con una gran falta de atención, una persona que sufrió un trauma durante su infancia y que por eso persigue siempre ser el centro de las miradas, una persona que tiene miedo a pensar, que teme quedarse a solas con su mente y que por esto dice tantos desvaríos y sin sentidos que podríamos atribuir perfectamente a un tarado mental.
Decía que a estos payasos no se les puede pillar nunca desprevenido porque mantienen las circunstancias y las personas a su favor. De esto podemos deducir que este bufón no es otra cosa que un manipulador. Manipula a las personas para que se vuelvan unos contra otros aún a sabiendas de que estas personas saben lo cretino que es ¿Por qué continua entonces a molestar al prójimo? O porque se divierte o porque le gusta parecer un cretino ignorante- se me olvido añadir que estas personas no son personas de cultura- o porque le gusta ser el centro de atención para bien o para mal...
Por desgracia ninguna de las razones que he escrito anteriormente me satisface, porque sigo pensando en los payasos como en personas y me resulta muy difícil, casi imposible, asimilar que esta gente no utiliza la esplendida mente de la que la naturaleza nos ha dotado a nosotros los humanos. No lo logro concebir y quizás es por esto por lo que soporto a esta gente: por compasión.
No piensen mal, no soy un perdonavidas, pero sí que me entristece pensar que hay personas tan idiotas-en significado culto-que no saben cómo utilizar mininamente su propia mente y que no saben ponerse en el lugar de los demás.
Esto último que acabo de decir es otro de los motivos por los que intento ser un individuo comprensivo con los demás- aunque visto desde este punto de vista esto no parece una causa, sino una consecuencia- e intento tener un mínimo de empatía hacia quienes me rodean. Si alguno de ustedes ha leído un libro, que me ha abierto muchas puertas, de Fernando Savater titulado Ética para Amador seguro que sabe de lo que hablo.
Calibrando todas estas conclusiones me encuentro con la siguiente síntesis: un payaso es una persona-con todo lo que esto implica- que no sabe ponerse en el lugar de los demás y que se comporta en consecuencia.
Es por esto por lo que soporto, y no respeto, a esta gente- aún hablando de la segunda definición inicial-: por pena, por compasión infinita, por misericordia, porque soy incapaz de odiar a alguien que ha perdido la senda de la sensatez y no sabe distinguir lo que es bueno y lo que es malo para los demás y para sí mismo.